Lágrimas inútiles

Mis lágrimas son discretas, no les gusta hacer fiesta ni funeral ante su salida. Salen cuidadosas de no estropear con pinceladas grises el paisaje. Las niñas no lloran, entendí alguna vez. Para qué debía llorar. A mí nunca se me resolvieron las cosas de afuera, aunque sí las de adentro. Mis llantos de niña no tuvieron consuelo, y el aire se me cortaba y producía quejidos para ser atendida, pero nada. Mi llanto no llamó al abrazo.

No desprecio por tamaño o duración ninguna de mis lágrimas, y ni siquiera me avergüenzo de ellas. Cada una tuvo su razón de ser. 

Mi llanto memorable, también el más inútil. Llegué a casa directo al sofá naranja que está frente a la ventana del gran paisaje. Tomé aire, y ahora sí, sin control de volumen alguno, comencé mi sesión de llanto. No censuré los berridos, e incluso me esforzaba por llorar con más y más fuerza, quería que el llanto me sanara, ya que nada más sólo el tiempo me salvaría. Era un llanto de frustración, estúpida frustración. La peluquera me cortó el cabello dejándomelo en extremo corto. Era otoño y yo esperaba dejarme crecer el cabello ya que en invierno el frío me calaba en el cráneo. Lloré tanto y tan fuerte que despertó El Físico y acudió preocupado, pensó me había hecho algo, que había sido lastimada, y sí, lastimada en el orgullo de mi apariencia, y el miedo de verme fea por semanas mientras la fatalidad de mi cabello pasaba. Lloré inútilmente por un estúpido corte de cabello, nunca lloré de esa manera, pero me desahogué muy rico.